Faceți căutări pe acest blog

Se afișează postările cu eticheta dor. Afișați toate postările
Se afișează postările cu eticheta dor. Afișați toate postările

duminică, 15 iunie 2014

Elegie pentru cel mai iubit dintre pământeni




Azi se împlinesc  125 ani de la moartea poetului - Mihai Eminescu
 De 125 de ani  Luceafărul  lucește în cer     


Mai am un singur dor

 Mai am un singur dor
În liniștea serii
Să mă lăsați să mor
La marginea mării;
Să-mi fie somnul lin
Și codrul aproape,
Pe-ntinsele ape
Să am un cer senin.
Nu-mi trebuie flamuri,
Nu voi sicriu bogat,
Ci-mi împletiți un pat
Din tinere ramuri.

Și nime-n urma mea
Nu-mi plângă la creștet,
Doar toamna glas să dea
Frunzișului veșted.
Pe când cu zgomot cad
Isvoarele-ntr-una,
Alunece luna
Prin vârfuri lungi de brad.
Pătrunză talanga
Al serii rece vânt,
Deasupră-mi teiul sfânt,
Să-și scuture creanga.

Cum n-oi mai fi pribeag
De-atunci înainte,
M-or troieni cu drag
Aduceri aminte.
Luceferi, ce răsar
Din umbră de cetini,
Fiindu-mi prietini,
O să-mi zâmbească iar.
Va geme de patemi
Al mării aspru cânt...
Ci eu voi fi pământ
În singurătate-mi.




Vasile Anton Ieșeanu, 15 iunie  2014, Iași

vineri, 8 iulie 2011

Întoarcerea din rai




Haibun
Am coborât din tren. Acelaşi tren  personal pe care-l ştiam de-o viaţă - Iaşi - Dorohoi -  mizerabil  şi slinos. Doar câţiva ţărani au mai coborât. Au luat-o repede spre sat. Mergeam în urma lor agale.   
Când am plecat, în urmă cu 20 de ani,  gara  forfotea de lume. Era puhoi de elevi şi studenţi.  M-am uitat  la clădire roşie a   gării. Acum  e pustie: mai mică şi mai murdară. Şeful nu mai poartă şapca aceea roşie frumoasă de ceferist. Doar un steguleţ galben, murdar.      
 Peronul e  năpădit de  buruieni, de  gâştele  impiegatului şi guguştiuci. Peste tot găinaţ.
Cârdul  de  gâşte trece legănându-se peste calea ferată. M-am uitat spre magaziile de cereale. Pe vremuri forfotea de oameni la lucru. Acum, nimic, nici o mişcare.   Doar  vântul    adie   frunzele tufei de liliac. E singura tufă  pe care  o ştiam, rămasă  neatinsă  de trecerea timpului.  
 Am avut o tresărire. O ciudată  stare melancolică  a pus stăpânire pe mine. M-am schimbat eu sau gara?!...    Mi-am amintit de basmul  Tinereţe fără bătrâneţe  şi viaţă fără de moarte. M-a cuprins teama.
Nu, nu se poate ca totul să fi murit aici. Mai aveam o speranţă.  Raiul!   M-am îndreptat spre podul de peste Jijia . Îmi şi bucuram ochiul la gândul  că voi revedea raiul meu.  Jijia, acolo unde mă scăldam, în fiecare vară, în apa   mică   de la Canton, singurul loc cu fundul nisipos mă emoţiona iarăşi. Vara mă culcam în apă sub soarele arzător şi apa curgea lină şi caldă ca mângâierea unei fecioare.                                 
M-am uitat   la malurile pline de sălcii –  în care  rătăceam şi compuneam poeme nescrise. Şi plopii aceia mari de la Canton – o desfătare. La  umbra  lor visam  iubirea.
           Deodată o văd. Jijia e goală.   Ca o  apă pustie în deşert.  Nici o salcie, nici un plop. Buldozerele  lucraseră la amenajarea râului. Din raiul meu, doar malurile  goale arse de soare.  Şi pustiul…  Am  început să înjur. Iritarea mă  făcea vulgar, ca eroi  lui Mircea Eliade din Întoarcerea din rai.                        
                             Pe malul apei
                             visam  de  dor  poeme –
                                 acum pustiul  
   În depărtare satul mă chema cu tălăngile de seară.  L-am privit cuprins de reverie. Ezitam să mai  revin acasă. Stăteam pe pod şi priveam  la apa Jijiei, altădată atât de dragă. Acum era mai tulbure şi emana un miros de baltă stătută. Dezolat, n-am reuşit să trec peste pod.   M-am  întors la gară. Peste câteva minte aveam tren spre Iaşi. 

         Gâştele împiegatului  se întorceau flămânde de la magazii. Nu mai găsiseră nici un grăunte. Împiegatul, îmbrăcat în haine de ţăran, a ieşit cu steagul murdar în mână. Nu-l mai flutura. L-a salutat pe mecanic.  M-am urcat în  coada trenului. Gara s-a făcut tot mai mică şi mai mică… Apoi a dispărut.
A fost  odată
un rai numit Jijia
copilăria mea    

marți, 30 noiembrie 2010

Fraţi români de pretutindeni!

FRAŢI ROMÂNI DE PRETUTINDENI!

Oriunde veţi fi poposit, oriunde vă va fi dus destinul, nu uitaţi să-l luaţi cu voi pe Eminescu! Sau, dacă aţi uitat, nu ezitaţi să vă procuraţi poeziile lui Eminescu! Patria nu o puteţi lua pe urmele pantofilor, dar o cărticică cu poeziile Lui vă va fi, în clipele grele de dor, o mare mângâiere pentru suflet. La fel a simţit un tânăr student care se destăinuia lingvistului George Pruteanu, rămas celebru cu emisiunea TV ,,Doar o vorbă săţ-i mai spun.’’ În emisiunea intitulată ,,Jurnal cu Eminescu (II), George Pruteanu povesteşte: ,,Dl Adrian Raicu este student şi vânzător la o tarabă de cărţi din Piaţa Universităţii. D-sa a călătorit în India. ,,Pentru că atunci când am părăsit România nu ştiam dacă voi mai revedea ţara(ştii că pleci, dar nu ştii dacă te mai întorci - n.a.v.) , am preferat ca în locul unui pumn de ţărână să port cu mine o carte, de dimensiuni reduse, care îmi încăpea în buzunarul de la cămaşă: ediţia fotocopiată a volumului priceps Poezii de Eminescu . Din când în când dl Raicu îşi citea sieşi această cărţulie şi ,,cuvintele nu erau simple cuvine, ci cuvinte care fiinţau, care înlăturau îndoiala şi năşteau mirarea...Ele aduceau în mine ţara mea, mă contopeau cu ea. Eminescu e omul care a reuşit să divinizeze limba noastră şi să-i fericească pe cei ce-o înţeleg.’’( George Pruteanu - Jurnal cu Eminescu(306 – 16.01.1998) Cum e oare, să-l citeşti pe Eminescu în Italia, Germania, Franţa , Spania , Anglia, SUA, etc.? Citite acolo, pe meleaguri străine, cuvintele fostului student, Adrian Raicu, nu mai sunt deloc grandilocvente, aşa cum ne apar ele de aici, ci exprimă o stare de spirit pe care numai românii departe de ţară o pot trăi. Eminescu, pribegind la vârste fragede printre străini, avea să scrie, la doar 16 ani, într-o izbucnire de dor fierbinte poezia ,,Din străinătate.’’

Când tot se-nveseleşte, când toţi aici se-ncântă,

Când toţi îşi au plăcerea şi zile fără nori,

Un suflet numai plânge, în doru-i se avântă

L-a patria dulci plaiuri, la câmpii râzători.

Şi inima aceea ce geme de durere,

Şi sufletul acela ce cântă amorţit

E inima mea tristă, ce n-are mângâiere,

E sufletu-mi ce arde de dor nemărginit.

Aş vrea să văd acum natala mea vâlcioară

Scăldată în cristalul pârâului de-argint,

văd ce eu atâta iubeam odinioară;

A codrului tenebră, poetic labirint;

Să mai salut odată colibele din vale ,

Dorminde cu un aer de pace, liniştiri

Ce respirau în taină plăceri mai naturale

Visări misterioase , poetice şoptiri.

Aş vrea să am o casă tăcută , mitutică,

În valea mea natală, e undula de flori,

Să tot privesc la munte în sus cum se ridică.

Pierzându-şi a sa frunte în negura cu nori.

Să mai privesc odată câmpia-nfloritoare

Ce zilele-mi copile şi albe le-a ţesut,

Ce auzi odată copila-mi murmurare,

Ce jocurile-mi june, zburdarea me-a văzut.

Melodica şoptire a râului ce geme,

Concertul ce-l întoarnă-al păsărilor cor,

Cântarea în cadenţă a frunzelor ce freme

Născură-acolo-n mine şoptiri de-un gingaş dor.

Da!Da! Aş fi ferice de-aş fi încă odată

În patria-mi iubită, în locul meu natal,

Să pot a binezice cu minte-nflăcărată

Visările juniei, visări de-un ideal.

Chiar moartea , ce răspânde teroarea-n omenire,

Prin vinele vibrânde gheţoasele-i fiori,

Acolo m-ar adoarme în dulce liniştire,

În visuri fericite m-ar duce către nori

( 1866 17/29 iulie)

Români din diaspora! Nu puteţi căra cu voi, prin cele ţări străine, un pumn de ţărână, care să vă amintească de patrie, dar sufletul şi raiul românesc îl puteţi lua. El e cuprins în necuprinsul poemelor eminesciene. O cărţulie, în format de buzunar, cu poeziile lui Eminescu vă poate ajuta în clipele grele. Cuvintele eminesciene sunt un panaceu universal pentru toţi cei din diaspora, care simt, visează şi trăiesc spiritual, româneşte. ,,Poate că povestea este partea cea mai frumoasă a vieţii omeneşti…cu poveşti ne leagănă lumea, cu poveşti ne adoarme..Ne trezim şi murim cu ele’’, spune M. Eminescu. Poate că povestea cea mai frumoasă este poezia eminesciană. Ea ne leagănă şi ne adoarme. Cu ea ne trezim, cu ea murim… Fără poveştile lui Eminescu lumea românească ar fi, dar n-ar şti că este.